Perché è un romanzo che sfida e sorprende. Mentre morivo è un viaggio fisico ed esistenziale nella provincia profonda dell’America del Sud, una meditazione corale sul dolore, la famiglia, la morte e l’assurdità della condizione umana. È un libro che allena a leggere in profondità e ad ascoltare voci diverse, spesso contraddittorie, ma tutte terribilmente vere.
Cosa ci è piaciuto di più?
Il modo in cui l’autore costruisce i monologhi interiori: ogni capitolo è il punto di vista di un personaggio, con una voce unica e potente, e il lettore si muove tra pensieri confusi, poesia, ironia, disperazione. Ci è piaciuta soprattutto la capacità dell’autore di rappresentare il quotidiano con uno sguardo lirico, crudele e compassionevole allo stesso tempo, dando spessore anche alle piccole cose che accadono lungo la strada, in un viaggio che è carico di simboli archetipici e allegorie.
C’è qualcosa che non abbiamo gradito?
Non è un romanzo facile: la narrazione frammentata, la molteplicità dei punti di vista e l’uso di una lingua a tratti spiazzante possono rendere la lettura impegnativa, soprattutto all’inizio. Richiede pazienza e attenzione, ma il viaggio vale ogni sforzo.
Frase da sottolineare:
“Fu allora che capii che le parole non servono a nulla; che le parole non corrispondono mai neanche a quello che tentano di dire. Quando nacque mi resi conto che maternità era stata inventata da qualcuno che doveva trovarle una parola perché a chi i bambini li ha avuti non gli importava nulla se c'era una parola o no. Mi resi conto che paura era stata inventata da qualcuno che non aveva mai avuto paura; orgoglio, da qualcuno che di orgoglio non ne aveva mai avuto.
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Mio padre diceva che la ragione per cui si vive è per prepararsi a restare morti. Finalmente avevo capito quello che intendeva dire, e che neppure lui poteva sapere quello che intendeva dire perché uno, dopo, che ne sa di come mettere in ordine la propria casa. E così misi in ordine la mia casa. Con Jewel - giacqui lì con la lampada accanto, tenendo su la testa, guardandolo arrestare il flusso e suturare prima ancora che lui respirasse - il sangue selvaggio finì di bollire e cessò di risuonare. Poi ci fu solo il latte, caldo e tranquillo, e io che giacevo lì nel silenzio lento, preparandomi a mettere in ordine la mia casa.
Detti a Anse Dewey Dell per annullare Jewel. Poi gli detti Vardaman per rimpiazzare il figlio di cui l'avevo defraudato. E adesso lui ha tre figli che sono suoi e non miei. E allora potei prepararmi a morire.
Un giorno stavo parlando con Cora. Si mise a pregare per me perché credeva che fossi cieca al peccato, e voleva che anch'io m'inginocchiassi a pregare, perché la gente per cui il peccato è solo una questione di parole per loro anche la salvezza non è altro che parole.”
Manuela Costantini consiglia questa lettura e ci racconta questa curiosità:
Faulkner scrisse questo quinto romanzo in sei settimane: era l'estate del 1929, aveva trentadue anni, e lavorava di notte come operaio in una centrale elettrico. Scriveva “nelle ore di minor lavoro, tra la mezzanotte e le quattro del mattino, usando come tavolino una carriola capovolta.
Dal libro è stato tratto nel 2013 il film As I Lay Dying scritto, diretto ed interpretato da James Franco.
Perché è un romanzo che lavora in sottrazione, ma lascia un’eco profondissima. Marilynne Robinson racconta l’abbandono, la precarietà e la ricerca di una forma di appartenenza attraverso una scrittura limpida e contemplativa. È un libro che parla di case e di assenze, di sorelle e di madri, ma soprattutto di quel fragile equilibrio tra radicamento...
Perché è un romanzo breve ma densissimo, capace di fondere filosofia, fantascienza e sentimento in modo sorprendentemente attuale. È una storia che parla di solitudine, desiderio e ossessione, ma anche di memoria e di realtà, ponendo una domanda inquietante: cosa siamo disposti a sacrificare pur di fermare il tempo e rendere eterno ciò che amiamo?...
Perché questo testo parte da un'immagine semplice e potente: Sisifo, nella mitologia greca, è condannato a spingere per l'eternità un masso su per una montagna; ogni volta che arriva in cima, il masso rotola giù e lui deve ricominciare.
Perché è un libro che non cerca soluzioni, non propone riscatti, non accompagna per mano. Osserva il dolore da vicino senza abbassare gli occhi. Perché parla di donne, ma soprattutto parla di dipendenza affettiva, di identità costruite intorno agli altri, di vite che sembrano solide finché qualcosa — o qualcuno — non si sposta. E allora tutto...